Ensaios de Karen Anderson: Honey Jar

Sob a escada de nossa antiga casa há uma pequena despensa que se abre para a cozinha. Tem prateleiras estreitas e pouca luz, mas é um local prático para guardar enlatados e alimentos básicos. Em uma manhã recente, eu estava colocando um pouco de mel em uma prateleira quando ouvi um baque nauseante.

A jarra havia caído e se estilhaçado, derramando mel e cacos de vidro no chão de madeira. Enquanto eu estava lá me repreendendo, meu marido apenas disse: "Foi um acidente". E então ele me trouxe uma espátula e um recipiente, uma tigela com água e sabão e uma esponja, e segurou a lanterna.

Tive que lavar o chão três vezes, mas fui energizado por minha raiva de mim mesmo. "Tão estúpido", continuei murmurando até que meu marido finalmente me agarrou pelos ombros e disse, com firmeza: "Foi um acidente."

Desta vez eu o ouvi e agradeci. E eu me perguntei enquanto secava o chão com toalhas de papel: "Por que somos tão duros com nós mesmos?" Claro que foi um acidente. Claro que não fiz de propósito. E, no entanto, eu precisava que alguém me perdoasse antes que eu pudesse me perdoar.

Esperava me lembrar disso quando chegasse a minha vez de dizer: "Foi um acidente".